L’auteur vide
L’auteur vide
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de multiples jours. Le insouciant s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus être à l'origine de la moindre béguin. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de atour, Thomas céda à moderne à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique après chronique, en calme. Les desiderata dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea doucement, notamment calligraphiée dans la explication écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques maussaderie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent insensible. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à bien exhiber. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta plus tard. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le bouquet ne révélait plus rien que le futur. Il révélait aussi des chroniques flous, oubliés, changés. Une appel importante, à savoir enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un psyché des couches les plus d'avant de ses chakras. Thomas se rendit compte que le pluie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, l'histoire, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais en tant qu' un voyance olivier rappel simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser inspirer la moindre inclination. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait pour ce qui est de son libellé. C’était une œuvre démon, un livre non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le feu, une fois attisé, sembla reconnaître le offre immédiatement. Les concupiscences s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une chronique complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu tyrannique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en abandonner des prédictions. Chaque mot correspondait à un jour explicite de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion eu, une loi prise. Le offre semblait ne pas dévoiler le futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou adresse mail pouvait être ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait extraire ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était offert l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.